La línea y el fin

 Todos los días cuando entramos al barrio sentimos un vértigo de miedo, como si todo sucediese por última vez. Bueno antes era miedo ahora ya más bien se trata de jugar con el miedo. Entre el resoplido del viento, el empedrado y el camino que se vuelve un poco sinuoso, siempre a contramano, van autos en cualquier dirección y chicos que salen de las escuelas. Ahora el barrio está más o menos militarizado. Y siempre que cruzamos esas fronteras nos parece que son determinantes; después al final nunca pasa nada. Pero a toda velocidad, porque allí la velocidad y las cosas desfilan rápido, se sienten y se ven como en ninguna otra calle. Un círculo nos rodea como cierto reguero de fuego abrasivo, acompaña un ritmo todas las veces de una música que nos amolda en el lugar; una cumbia villera, una canción romántica del altiplano, un reggaeton que destartala los adoquines con acompasados movimientos que conmueven y disparan variaciones sísmicas para un lado y para otro. 
 Hoy es distinto, hoy hacemos una nueva alianza, dejamos como siempre que se filtre cualquier cosa, otra multiplicidad se suelta y atormenta todo patrón unívoco, todo modo de estar necesariamente en un lugar. Qué dirá el estribillo, hablará, él, acaso del estallido repetido encausado de toda identidad de géneros, localidades, naciones. Kaze Wo Atsumete se alínea con las otras cosas imposibles con las cuales nunca podría componer nada. Pero lo hace igual y lo multiforme crece y se enreda una capa sobre otra. Entonces todo pasa por nosotros, en el aire frío que entra a este semejante organismo degenerado. Una contingencia más que se deshace en el camino cuando por fin llegamos al lugar de trabajo, un último bache hundimiento del pavimento, otro charco gigantesco, todo el terreno demacrado. Y querríamos que los días o la tarde alguna vez congelaran todo este crisol infernal y que nada más deviniera nunca ni se alineara una canción de rock japonés con alguien que nos pregunta qué quiere decir sarna y la necesidad de llegar rápido a algún lugar.